Est? lloviendo en Buenos Aires, llueve,
y en los que vuelve a sus casas, pienso,
y en la funci?n de los teatritos pobres
y en los fruteros que a lluvia besan.

Pensando en quienes ni paraguas tienen,
siento que el m?o para arriba tira.
"No ha sido el viento, si no hay viento", digo,
cuando de pronto mi paraguas vuela.

Y cruza lluvias de hace mucho tiempo:
la que al final moj? tu cara triste,
la que alegr? el primer abrazo nuestro,
la que llovi? sin conocernos, antes.

Y desandamos tantas lluvias, tantas,
que el agua est? reci?n nacida, ?vamos!,
que est? lloviendo para arriba, llueve,


y con los dos nuestro paraguas sube.

A tanta altura va, querida m?a,
camino de un desaforado cielo
donde la lluvia en sus orillas tiene
y est? el principio de los d?as claros.

Tan alta, el agua nos disuelve juntos
y nos convierte en uno solo, uno,
y solo uno para siempre, siempre,
en uno solo, solo, solo pienso.

Pienso en quien vuelve hacia su casa
y en la alegr?a del frutero
y, en fin, lloviendo en Buenos Aires sigue,
yo no he tra?do ni paraguas, llueve, llueve.